HOSTESS
E FULMINI
Racconto di Bruno Giuliano
I miei desideri si erano avverati; l'aereo non era il solito enorme
Boeing, bensì un piccolo turbo elica della capacità massima di venti persone.
Noi eravamo in dodici così che potei sedermi da solo
immediatamente dietro la cabina di pilotaggio, aperta e direttamente comunicante
con la zona passeggeri.
Il rumore dei motori era infernale; vedevo chiaramente i piloti
parlottare tra loro pur non riuscendo a sentirli e neppure mi era chiaro come
loro potessero udirsi: abitudine forse.
La hostess era in parti uguali indiana e giapponese con un pizzico
d'Europa da parte di nonno materno: il Brasile dispensa a iosa simili splendide
combinazioni.
Era seduta proprio in fronte a me e la gonna le risaliva di un
palmo sopra le ginocchia.
Alternavo lo sguardo tra lei e il fiumi d'acqua che si dividevano
in due sulle ali che ogni tanto venivamo circondate da un bagliore rossastro
facendoci rizzare i capelli sottoposti com'eravamo al campo elettrico dei
fulmini.
I passeggeri Occidentali strizzavano senza pudore e la ragazza
aveva il suo da fare a tranquillizzarli, invece i viaggiatori locali
continuavano a farsi gli affari loro indifferenti.
Ad un bel momento la ragazza, venticinque anni al più, non poté
più muoversi dal suo posto ed anche lei dovette allacciarsi la cintura mentre
molti cominciarono a riempire i provvidenziali sacchetti in dotazione.
I sussulti dell'aereo-giocattolo la sballottavano nonostante la sua
bravura di consumata equilibrista porta-vassoi-che-ride e le cinghie a volte le
tiravano la gonna talmente da scoprirle le mutandine bianche come la neve che si
incontra raramente in queste valli.
In questo caso la vallata era delimitata da floride cosce, che i
sublimi descrittori dell'Eden proprio questo anticipavano.
Eppure non avevo più occhi per la ostessa; sapevo che per venti
giorni la mia vista sarebbe stata premiata da altrettanto stimolanti visioni,
mentre simili fulmini che si abbattevano a centimetri da me non li avrei rivisti
mai.
Ero rapito; riemergeva l'insano gusto del pericolo dopo mesi di
forzata inattività dopo l'ennesimo incidente di moto in corsa.
Ma è anche vero che la fortuna aiuta gli audaci e stava per
regalare, proprio a me, una squisita sintesi di sesso e adrenalina.
Al rumore iniziale dell'aeroplano adesso si sommava quello della
tempesta e la ragazza mi chiese con un cenno la mia lavagnetta da viaggio per
scriverci su che non potevamo scendere a Passo Fundo, poiché la pista era
ghiacciata.
Caspita! Era il 10 agosto del 93 e ci trovavamo appena sotto al
Tropico del Capricorno!
Adesso la nuova destinazione era Porto Alegre, in riva
all'Atlantico.
Un'altra ora si aggiungeva al tempo del viaggio: potevo permettermi
di contemplare alternativamente le due manifestazioni della natura che tanto mi
affascinavano, anzi iniziai un dialogo serrato con la hostess servendomi della
lavagnetta.
Tanto per cominciare le scarabocchiai una richiesta di aiuto:
avrebbe dovuto assistermi durante la telefonata alla ditta che mi attendeva,
anche se non me ne importava granché di ritardare un giorno ad iniziare il
lavoro.
Tanto per continuare le chiesi a quale altezza volavamo, a quale
velocità andavamo, ecc, ed infine senza vergognarmi di arrossire e con il cuore
che mi batteva forte, le strinsi le mani tra le mie.
Lei mi guardò neppure troppo sorpresa e mi sorrise incoraggiante;
s'era posta di traverso e nessuno poteva vederci completamente.
Era ancora più bella adesso che concentrava la sua attenzione
soltanto su me perdendo quell'aria distaccata e professionale per ritornare
quello che era, poco più di una bambina affascinata dal gioco più bello e
antico del mondo: l'amoreggiare.
Al diavolo i fulmini, al diavolo la lavagnetta!
Il guaio era che dovevo parlare in una lingua abbastanza ostica e
di un argomento non contemplato dal mio serissimo istruttore in Italia.
La ragazza non capì quello che le dissi la prima volta perché il
rumore continuava assordante e i fulmini esplodevano fragorosi.
Provai a ripetere: lei … magia … avvicinò il suo viso al mio
roteandolo dolcemente e accostando alla mia bocca un ben modellato lobo
auricolare privo di ingombranti e pericolosi orpelli metallici.
Ripetei ancora la mia richiesta mentre le sue mani si stringevano
alle mie e la sua figura tendeva le cinture di sicurezza fino a trasmettermi il
ritmico pulsare dei suoi sani polmoni che spingevano fortemente i seni contro
una camicetta meravigliosamente troppo stretta e a rischio di foratura da
puntuti capezzoli.
La mia pressione interna salì al punto da rischiare l'esplosione
della patta prima e del velivolo subito dopo.
L'offerta non necessitava traduzioni, anche il più codardo dei
mortali avrebbe rischiato la vita senz'esitare, anche il più imbranato dei
secchioni avrebbe corso il rischio di un sei in condotta ed avrebbe ceduto,
parlato, dichiarato, implorato… allora
si, allora e soltanto allora la mia passionale richiesta esplose:
"Pensi che, se glielo chiedi tu, i piloti mi faranno
guidare?"
IL LAGO DI GINEVRA
Racconto di
Bruno Giuliano
Alpi Cozie, estate 1987
Anni fa volavo su questa malandata mulattiera spinto
da 30 cavalli, oggi arranco con 30 chili sulla schiena; duro contrappasso per
aver aperto con gli artigliati, un tempo, questi stessi grandi solchi che oggi
m'inciampano.
Il cuore mi va a 9.000 giri, ma non è una
duecentocinquanta a spingermi, è uno zaino pieno di emozioni e di latte di
vernice a frenarmi.
Ci sono: ecco il gruppetto di case abbandonate.
In una di esse Toni era tornato ad abitarci, unica
presenza, rinselvatichita più della vegetazione che stava riprendendosi il
terreno dove, da qualche secolo, era stata scacciata dal duro lavoro di intere
generazioni di quelli che noi della piana saluzzese chiamiamo “Vitún”.
***
Avevo incontrato questo personaggio sui settant'anni
l’anno scorso quand’ero salito fin quassù per arrampicare uno strapiombo
incombente sulle case della borgata.
La parete mi aveva impressionato non tanto per la
difficoltà di salita quanto perché sembrava una lavagna grigia, pulita, pronta
a ricevere un disegno.
Il vedermi salire aderendo alla roccia come un
ramarro lasciò indifferente il montanaro, un po’ meno il paio di bottiglie di
Dolcetto che estrassi dal sacco una volta sceso; di suo lui mise del formaggio e
una gran voglia arretrata di conversare, o meglio, di raccontare.
Mi rivelò di essere tornato dov’era nato appena
smesso di lavorare, dopo aver faticato in giro per il mondo quando era giovane e
nella piana del saluzzese negli ultimi tempi.
Con la minima pensione non era voluto rimanere in
città e pur sentendosi più dignitoso, quassù se la passava piuttosto magra e
per di più, ogni tanto, si sentiva disperatamente perduto.
Non ricordo come decidemmo di interdire a chiunque
di scalare la placca e di pitturarci sopra una gigantesca cartina dell’Europa
con segnati i posti dove lui aveva vissuto lavorando, ma fu certamente alla fine
della seconda e ultima bottiglia.
Il mio nuovo amico aveva un mucchio di latte di
vernice comprate per la casa e mai usate per sopravvenuta apatia; adesso avrebbe
spennellato per qualcosa di meno banale, per un monumento a se stesso in vita,
qualcosa di inutilmente bello, di artistico.
La settimana seguente tornai con un disegno di un
metro per due; lo montammo verticalmente su un telaio di fronte allo strapiombo,
a 50 metri e lo proteggemmo con una tettoia di frasche.
Questa volta portai quattro bottiglie; alla terza
Toni si permise di domandarmi come avremmo fatto a riprodurre il disegno dieci
volte più grande sulla parete e io alla quarta trovai il coraggio di esporgli
il piano che ancora un paio di bicchieri prima mi sembrava piuttosto pazzerello.
Saltammo un fine settimana e finalmente risalimmo la
mulattiera con un motocoltivatore stracarico di attrezzatura da montagna, dei
pennelli e un cavalletto da fotografo con sopra montata la mia più bizzarra
invenzione, il cuore dell’impresa, perché proprio così vivevamo il momento:
come un epopea.
Piazzammo il trespolo a un metro e mezzo dal
disegno; imperniato al posto della fotocamera ci avevo messo uno specchietto
solidale a una leva telescopica che arrivava a tastare tutte le parti del
modello grafico.
Potevamo lavorare soltanto di mattino quando lo
specchietto poteva raccogliere il sole e la parete era in ombra di modo che
potesse rivelare il riflesso proiettato su di essa, ma purtroppo la traccia era
troppo larga e tenue; sostituii lo specchio piano con una parabola ricavata da
un vecchio fanale, risolvendo il problema, ma perdendo un altra settimana.
Finalmente mi trovavo appeso sulla parete liscia e
scivolosa con un baracchino di vernice appeso all'imbracatura, un pennellino tra
i denti come un Tigrotto della Malesia e molti dubbi sulla salute mentale di uno
appena entrato negli “anta” e di un altro già inoltratovisi da parecchio.
Il trucco é semplice a dirsi: Toni tastava il
modello con l’estremità della leva e io seguivo il segnale luminoso
concentrato sulla parete dalla parabola spennellandovi sopra.
La fatica di manovrare funi e carrucole per
sostenermi era tremenda ma non potevo chiedere aiuto a nessuno finché non
avessi compiuto almeno metà dell’opera di tracciatura del contorno degli
stati e il mio socio pretendeva anche montagne e fiumi!
La terza settimana due ragazzi ben messi, le prime
persone che incontravamo lassù, ci fecero notare che la pioggia avrebbe ben
presto cancellato la nostra fatica; allora Toni si lanciò in una lezione di
meteorologia locale e chiarì che il vento non avrebbe permesso alle gocce di
profanare l’opera.
Da parte mia li convinsi a togliere le imbracature
dallo zaino e di darci una mano; con divertimento i due ci aiutarono a finire la
tracciatura.
Adesso Parigi aveva la sua Senna, Saluzzo il Po e
Colonia il suo Reno; per fortuna che il vecchio non era mai stato in America!
L’estate stava andandosene con dignità senza
innaffiare la vendemmia e lasciando questa disgraziata eventualità
all’autunno; forse avremmo fatto un buon bicchiere per l’anno a venire
quando sarei tornato a rivedere “l’Europa Sudata”; così avevamo
battezzato l’opera ormai compiuta.
Era raffigurata tutta la parte sud occidentale,
Inghilterra inclusa e a est avevamo esteso il muro di Berlino dal confine
polacco fino alla Jugoslavia seguendo una fessura straordinariamente fedele alla
carta.
Nessun'altra frontiera entro il disegno perché,
come diceva Toni, tutto il mondo é paese e nessuno ti chiede da dove vieni se
sei disposto a fare quei lavori che nessun altro del posto è più disposto ad
accettare.
Il mare era la roccia pulita, la figura era di un
giallo da vecchie cucine, i fiumi di un credibile azzurro risaltavano
sicuramente più puliti del reale, mentre il nord Africa lo avevamo ottenuto
potando come si deve i cespugli sotto la parete.
A questo riguardo, uno dei nostri due collaboratori
ci fece notare che i cespugli sarebbero presto cresciuti, perdendo i contorni e
“invadendo” la parte sovrastante.
Allora il vecchio sentenziò: "Përché, a
l’è gia nèn parèj ca capita ën daboun? Vénou su a pié mè post, a fée i
travaj pi brut".
[perché, non é già cosi che succede davvero?
Vengono su a prendere il mio posto, a fare i lavori più brutti.]
Quello che finora preso dal racconto non ho rivelato
è che il vecchio diventava sempre più imprevedibile, passando sovente da un
amichevole entusiasmo alla più cupa disperazione per sfociare in vere
aggressioni verbali, anche verso di me.
Questo aveva allontanato i nostri improvvisati
aiutanti e oggi eravamo rimasti soli a festeggiare la fine del lavoro; non
potevo fare a meno di stappare qualche bottiglia anche se, come un animale,
presagivo la tempesta che si sarebbe scatenata su quel posto da lupi.
Negli anni 50 Toni aveva incontrato una cameriera
spagnola a Lutry in Svizzera e adesso che se lo era ricordato pretendeva anche
il Lago di Ginevra sul quale portava la bella alla domenica; mi fece intendere
che avrei dovuto pitturarglielo subito.
A parte la stanchezza non avevo nessuna intenzione
di assecondare ogni suo capriccio; proposi di fare alla messicana: mañana!
Prese a mugugnare e insistette ancora mentre io
cercavo di ignorare la cosa. Invece di calmarlo questo mio atteggiamento gli
fece saltare i fusibili e lo spinse
dapprima a minacciare me in Occitano per estendere
poi le minacce a tutto il mondo; infine si diresse decisamente verso la base
della parete con baracchino e pennello.
Il vecchio, nonostante la notevole zavorra liquida
in corpo, salì come un gatto una scala che arrivava appena alla Sicilia e,
prima che me ne rendessi conto, era già caduto sopra un sasso ai piedi della
parete spaccandosi la testa in due, in due parti come la nostra Europa di
allora.
Ridiventai lucido in un attimo; quando constatai che
c’era rimasto reagii con la disperazione degli impotenti: mirai alle pianure
assassine e scagliai contro la parete l’ultima latta di vernice azzurra che
esplose al centro imbrattandola.
***
Ora sono sotto allo strapiombo, la vernice non
servirà; come diceva Toni le intemperie non hanno minimamente intaccato
l’opera.
Mi avvicino zigzagando per godermela da tutti i
punti di vista e soltanto quando ci sono abbastanza vicino “vedo”.
Quello di cui mi accorgo soltanto adesso è
fantastico: nel punto in cui un anno prima impattò la latta c’è ora una
bocca azzurra!
É una bocca aperta in un sorriso con il taglio
delle labbra più basso verso il lato francese mentre il resto sta tutto
all’interno della Svizzera.
È l’omaggio postumo di un’Europa delle pianure
al montanaro sradicato che l’ha percorsa sudando in su e in giù: quello è il
suo Lago di Ginevra!
File aggiornato nel Novembre 2004.
Bruno Giuliano
